LA NIÑA VACÍA

La niña vacía

vaga solitaria por las calles

no tiene casa, ni nombre, ni padres.

La niña vacía

es sorda, muda y ciega

no siente nada,

no es nada,

tan solo está presente.

Observa con sus ojos blancos

rasgados y distantes,

la niña vacía no entiende de guerras,

ni patrias, ni banderas.

Ella imagina

ser un niña llena

con un nombre,

y que juega a las muñecas.

La niña vacía

no come, ni duerme

solo anda por la tierra

y tan solo en noches oscuras,

a veces sueña,

y esos sueños la llenan de ternura

pero es la ternura para ella

la más eterna duda.

La niña vacía

no va a la escuela

siempre se esconde,

cuando suena la sirena.

No tiene amigas,

es sorda, muda y ciega;

no conoce a nadia que no sea

la luna, el sol y las estrellas.

La niña vacía

se volvió poco a poco transparente

su dolor era tan arduo

y su pena tan grande.

Y es que la niña vacía

tenía un nombre.....Paz,

pero ella no lo sabía

y seguía vagando

cada vez más desolada.

Entonces su corazón

se volvió un llaga,

y todo lo de alrededor

padeció entre las llamas.

Más toda la gente

notó repentina su presencia,

pero ya no se llamaba Paz,

la niña vacía,

ahora se llamaba Guerra.

Y es que las personas

vivían bien, mas no

se daban cuenta que

estaba ella hasta que desapareció,

sin que nadie supiese,

que antes existiera.

EL HAMBRE DULCE.

Versos sin acabar

canciones para hacerte llorar

tenedores brillantes

encima de mesas de plata,

relucientes monedas en los bancos,

bancos para sentarse sin más,

sentarte para escuchar sin más,

sin más comida que unas migajas de pan.

migajas de pan es el mundo,

el mundo no quiere dar más.

Hambre, es eso que se ve a la lejanía

es aquello que sufren nuestros hermanos

es aquel hormigueo que corretea por su estómago,

es el cansancio que predomina al del trabajo,

es el dolor de cabeza

son las fiebres que de sus cuerpos no se alejan,

son las moscas que a tu alrededor rebolotean.

Es lo que nadie intenta curar

y es una verdadera enfermedad,

...el hambre...solo con migajas de pan.

Los pies arrastramos

y junto a ellos nuestras almas,

con jarros y tinajas

en el agua estancada los llenamos.

El aire, el agua, el sol

todo es un reloj,

el Hambre incontable

es este que repta por su cuerpo

y solo deja sus huesos

.....insaciable....

Sí, el Hambre.

Oseamos a las moscas

que se posan tras las orejas

o en los ombligos de los niños

sin fuerzas, en los suelos tendidos.

Adiós, goodbye, a revoir

que el silencio predomine

que el silencio trague sus palabras

de gemidos ya no queda nada,

solo huesos, esqueletos y calaveras,

solo comen lo que les dan las palmeras,

dátiles benditos consagrados,

contra el Hambre,

puro Lucifer encarnado,

que abrió la tierra en gran alboroto

y tomó este cuerpo,

el cuerpo del mundo,

el cuerpo de este loco vagabundo

que lo consume y solo le da....

unas migajas de pan

.....migajas de pan, sí...

migajas de pan es el mundo,

el mundo no quiere dar más.

Suenan campanas, los grillos cantar y el reloj las doce de la noche va a marcar. La lluvia cae como si no quisiera romper el aire ceniciento, intentando no molestar a las almas santas que dormitan en el cementerio. Las raíces de los árboles abrazan la tierra húmeda pidiendo sentir calor, en las calles se desprende del asfalto su ardor. Los faroles y candiles lloran sus lágrimas de cera y las viejas mantienen cerradas las portezuelas.

En el pórtico de la iglesia, donde los curas reparten panes, se concentran gentes sin apellidos, ni nombres que toman lo que les dan y duermen de la noche fría en su portal. Que es el sonido mismo del arpa el que hace la lluvia cuando sus ropas empapa, que sueñan y no podrían pedir otra cosa que un techo caliente, agua y una buena cama. Padre nuestro que estás en los cielos danos el pan nuestro de cada día y absorbe los pecados y deja ya de bañarte en el azul de los luceros. Que ya lo dijeron muchos autores, como Juan Ramón Jiménez, "madre mía, que te llamé y no estabas", ayúdame con tanto sufrimiento y no me des la espalda," madre mía, que te llamé y no estabas".

Suenan campanas, los grillos cantar y el reloj las doce de la noche va a marcar.

EVOLUTION

Y el hombre como hombre,

y el ciervo como ciervo

cazadores y presas,

todos juntos en esta empresa.

Pequeños animales estamos hechos,

cada paso, cada invento

artillería, imprenta y teléfono.

Llenos de redes informáticas,

liados en la maraña de cables cibernéticos,

pequeños animales estamos hechos.

Y el hombre ahora presa,

presa de su misma especie

las máquinas nuestro trabajo ejercen,

y la gente solidaria se vuelve indiferente.

Que baje Dios y lo vea

en que se ha convertido el mundo,

su paraíso eterno ahora

está separado por muros.

Y el hombre como hombre,

sufre frío, enfermedad y hambre;

y el ciervo como ciervo,

muere solo y desaparece.

Razas, etnias y especies,

una tras otra luchan entre ellas

y la muerte se siembra,

se eclipsa la vida y el amor se desvanece.

Grandes animales estamos hechos,

animales que ya no controlan el rumbo

del mejor de los inventos,

el invento del mundo.

ENHEBRANDO LA MEMORIA

Cosía sola la costurera, terminando el encargo antes de que amaneciera. Cosía y cosía, cosía la costurera botones a las camisas de los grandes señores de traje y chaqueta. Las cintas en la estantería mayor, en la de abajo las cremalleras, cosía y cosía, cosía la costurera. Con manos de plata enhebraba la aguja, con mano de oro bordaba adornos, con manos de plomo introducía la prenda en la máquina, que remataba la faena. Cosía y cosía, cosía la costurera. Al mediodía no comía, ponía lentejuelas. Por la tarde no merendaba, cosía a las telas esmeraldas, por la noche no dormía, dibuja patrones y luego en la tela los cortaba, con cuidado, sin prisas y en la repisa los dejaba.

A las seis de la mañana, la costurera hilvanaba la última falda. Llegaba el encargado y revisaba las prendas que había cosido la muchacha. De veinte duros le hacía entrega y un pedido de seiscientos pantalones cernidos a la pierna. Cosía y cosía, cosía la costurera, empezando el encargo poco después de que amaneciera.

((Para mi abuela

Para Luis Miguel :D

Este es un dibujo a medio acabar que le estaba haciendo a mi hermanito Luis ^^...no sé si lo terminaré jaja

SKY DOLL

Este manga también me gusta mucho, es futurista y trata sobre cibors. El dibujo lo he hecho yo aunque comparado con el original me ha salido bastante diferente ja ja ja ^^ vosotros k opinais??

MIS PEQUEÑOS NIÑOS HADOS

ALGUNOS DIBUJOS QUE HE HECHO

Este es un dibujo hecho por mi. Es de una serie k me gusta mucho se llama Ranma 1/2, y aquí podeis observar a la mayoría de personajes que salen en él. ^^ para más información podeis ver la serie o leeros el comic en esta página : www.mangasama.com

TÉCNICA DEL DIFUMINADO JAJA

SuperBerna.....sin comentarios jaja.....weno esto es un dibujo que lo hize cuando me aburria, no está tan mal no???

Y ESTA ES MI VERSIÓN DEL DIBUJO DE ABAJO

Me encanta dibujar manga...aunk a mis dibujos aún les falta muxo k desear. Me he propuesto dibujar cosas más difíciles pero nunca consigo nada si no estoy inspirada jajaa ^^ y aunk lo veais una tontería sin inspiración yo no puedo hacer nada (((nada bueno)). Todo lo que escribo la noche antes de que caduque la fecha de entrega de un concurso literario, suele ganar...jajaj mi madre dice que es pura suert pero en mi situación llevo 4 años seguidos ganando algún premio así. Y es k bajo presión se trabaja más y mejor.... por que cuando tienes tiempo de sobra t sueles distraer con otras miniedades.

CANCIÓN DEL CENTINELA (SUPERBERNA)

En las noches oscuras,
en que hay luna en las murallas,
canta el centinela
y los búhos entre ellos hablan.
El frío metal atribuye a su cuerpo,
latente de calor,
un frío sepulcral,
que congela y produce dolor.
No hay fuego, no hay luz
no hay agua,
y los búhos no hablan.
Alguien espera abajo,
su sangre caliente
levanta nubes de vapor,
bajo el destemplado ambiente.
"¿Quién va?" gritan desde el cielo,
no hay respuesta,
que no sea su eco;
"¿Quién va?"repite el viento,
y este con una flecha
le contesta, produciéndole
calor y fuego en el pecho.
Los invasores atravesaron
su coraza de hielo
mas los guardias alertados les esperan,
más espadas forjadas en hierro.
Hoy el cielo se ha vuelto negro,
más negro que el hoyín,
hoy todo pólvora, metal y fuego,
hoy todo el reino llegó a su fin.
"¿Quién va?"sigue gritando el eco,
presa del instante de la huida,
un "¿Quién va?" llena el cielo,
presa del instante de la herida.
En las noches oscuras
en que hay luna en las murallas,
las guerras e invasiones comienzan
mientras los búhos, indiferentes hablan.

UNO DE LOS MANGAS K MAS M GUSTAN ^^

DEPENDE (1er premio poesia)

DEPENDE

El reloj se ha parado

sus manecillas negras y perfectas

nunca darán las doce,

y nadie le dará cuerda,

petrificado está en minutos del pasado,

inmóviles y pequeños granos de arena.

Los muebles ya no chirriarán,

ya no hay personas

que doblen sus láminas de madera

ya no hay pomo

que guarde el paño y el mantel

que guarde la cubertería, las sábanas

que habra el armario de las maletas.

Las lámparas no iluminan los ventanales

ahora solo dan luz tenue,

han dejado de hacer

de las sombras sus artes.

El agua ya no corre por los grifos,

se han secado sus canales

gruñe molesto y frío

aquel que un día fue

un húmedo desagüe.

Y crujen los escalones,

de esta vieja escalera

que sienten el peso de la casa

sobre sus débiles y roídas piernas.

Qué es la casa sin gente;

qué es el sol sin verano y primavera,

minutos del futuro, vacíos, sin sentido,

inmóviles granos de arena.

SuperBerna